Los consejos son muy lógicos y solo echo en falta un acercamiento más positivo a las nuevas tecnologías. De todos modos, no creo que sea una culpa tanto del autor, sino del público al que se dirige (el libro está muy orientado hacia un perfil de padre con escasa relación con la tecnología). Me da la sensación de que un padre, tras leer este libro, acabará temiendo a las nuevas tecnologías más de lo que las temía al comenzar la lectura. En cualquier caso, creo que es una lectura muy interesante.

No obstante, si lo traigo hoy a colación en mi blog es por una cita que quería señalar. En realidad es una obviedad, pero no por ser algo obvio tiene por qué llevarse a la práctica a menudo. El consejo está orientado a la relación padres-hijos pero, en mi opinión, se puede aplicar a muchos otros tipos de relaciones.

“Pensemos que para que nuestros descendientes se abran a nosotros y nos cuenten sus vivencias, sorpresas, dudas, emociones, ilusiones, miedos y pensamientos debemos nosotros, y con la misma confianza y sinceridad, expresarles a ellos nuestras realidades cotidianas y nuestras sensaciones, sentimientos y reflexiones. Se trata de un camino con dos sentidos.”

Que no se nos olvide. Si queremos que alguien se abra, ya sea un hijo o un amigo, tiene que ser un camino de dos sentidos.

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Cuando muere, todo el mundo debe dejar algo detrás, decía el abuelo. Un hijo, un libro, un cuadro, una casa, una pared levantada o un par de zapatos. O un jardín plantado. Algo que tu mano tocará de un modo especial, de modo que tu alma tenga algún sitio a donde ir cuando tú mueras, y cuando la gente mire ese árbol, o esa flor, que tú plantaste, tú estarás allí. “No importa lo que hagas -decía-, en tanto que cambies algo respecto a como era antes de tocarlo, convirtiéndolo en algo que sea como tú después de que separes de ellos tus manos. La diferencia entre el hombre que se limita a cortar el césped y un auténtico jardinero está en el tacto. El cortador de césped igual podría no haber estado allí, el jardinero estará allí para siempre.”

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“Hemos de ser todos iguales. No todos nacimos libres e iguales, como dice la Constitución, sino todos hechos iguales. Cada hombre, la imagen de cualquier otro. Entonces, todos son felices, porque no pueden establecerse diferencias ni comparaciones desfavorables. ¡Ea! Un libro es un arma cargada en la casa de al lado. Quémalo. Quita el proyectil del arma. Domina la mente del hombre. ¿Quién sabe cuál podría ser el objetivo del hombre que leyese mucho? ¿Yo? No los resistiría ni un minuto. Y así, cuando, por último, las casas fueron totalmente inmunizadas contra el fuego, en el mundo entero (la otra noche tenías razón en tus conjeturas) ya no hubo necesidad de bomberos para el antiguo trabajo. Se les dio una nueva misión, como custodios de nuestra tranquilidad de espíritu, de nuestro pequeño, comprensible y justo temor de ser inferiores. Censores oficiales, jueces y ejecutores. Eso eres tú, Montag. Y eso soy yo.”

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Lunes 20 de mayo

El plan trazado es la absoluta libertad. Conocernos y ver qué pasa, dejar que corra el tiempo y revisar. No hay trabas. No hay compromisos. Ella es espléndida.

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El protagonista y su hermana pequeña hablan en el dormitorio de esta última. Ella le pregunta qué quiere ser de mayor. Y aquí va su respuesta:

- ¿Te acuerdas de esa canción que dice, “Si un cuerpo coge a otro cuerpo, cuando van entre el centeno…”? Me gustaría…

- Es “Si un cuerpo encuentra a otro cuerpo, cuando van entre el centeno” -dijo Phoebe-. Y es un poema. Un poema de Robert Burns.

- Ya sé que es un poema de Robert Burns.

Tenía razón. Es “Si un cuerpo encuentra a otro cuerpo, cuando van entre el centeno”, pero entonces no lo sabía.

- Creí que era, “Si un cuerpo coge a otro cuerpo” -le dije-, pero verás. Muchas veces me imagino que hay un montón de niños jugando en un campo de centeno. Miles de niños. Y están solos, quiero decir que no hay nadie mayor vigilándolos. Solo yo. Estoy al borde de un precipicio y mi trabajo consiste en evitar que los niños caigan a él. En cuanto empiezan a correr sin mirar adónde van, yo salgo de donde esté y los cojo. Eso es lo que me gustaría hacer todo el tiempo. Vigilarlos. Yo sería el guardián entre el centeno. Te parecerá una tontería, pero es lo único que de verdad me gustaría hacer. Sé que es una locura.

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Ahora mismo tengo entre mis manos El imperio, en el que el periodista trata de ofrecer su particular visión sobre la URSS. Lo más interesante: nuevamente, su forma de escribir, como si sus libros fueran un reportaje plagado de fotografías y entrevistas a diferentes actores. A eso se suma el que la visión que ofrece se centra siempre en la intrahistoria y a partir de ella ayuda a comprender la Historia con mayúsculas. Pero a lo que iba. Leyendo este libro me he encontrado con este fragmento delicioso que, a continuación, recojo:

Las flores nunca huelen para ellas mismas, sino siempre para alguien. Al sentir el tacto, la flor reacciona despidiendo fragancia; es ingenua y coqueta: quiere gustar a todos.

Por situar la cita, Kapuścińsky llega a Azerbaiyán y se encuentra con Gulnara Guséinova, una mujer que ofrece una extraña cura, recetada por el profesor Gasánov, para distintas dolencias: aspirar el aroma que desprenden las flores. Cuando Kapuścińsky le pregunta a Gulnara, estudiante de medicina, si realmente cree en la efectividad de su método curativo, ella le da esta contestación (otro fragmento delicioso que no puedo resistirme a ofreceros):

Le pregunto a Gulnara, que es estudiante de medicina, si cree que una flor puede curar a una persona. Y curarla no desde el punto de vista psíquico, pues tal posibilidad sí está demostrada, sino curarla físicamente, como por ejemplo conferir elasticidad a una célula en proceso de descalcificación. Gulnara se limita a sonreír. Solo dice que vienen a verla para tratarse gente de todo el mundo. Y subraya: incluso de América. El método del profesor Gasánov, que, precisamente, consiste en aspirar aromas de flores, ya se ha hecho famoso.

Creo que a Gulnara le cautiva, igual que a mí, el cariz estético de este método, como también su amenidad y bondadosa sabiduría. A fin de cuentas, ¿qué ha de hacer el profesor con un anciano que lleva más de siete décadas a cuestas y que no se acuerda ni de cuándo nació? Claro que podría meterlo en una habitación de hospital atestada de enfermos, en la fetidez del cloroformo y del yodo. Pero ¿para qué? ¿No es más hermoso un ocaso que huele a flores que uno que hiede a cloroformo? De modo que cuando viene a verlo alguien que debe consultar el carnet de identidad para poder facilitarle su fecha de nacimiento y se queja de que algo le enturbia la cabeza, el profesor, tras escucharlo con mucha atención, le prescribe en una hoja: “Rp.: Hojas de laurel. Diez minutos al día. Durante tres semanas.” Y ya ven ustedes, dice Gulnara, multitudes de gente acuden al profesor. Hay que esperar para una visita.

Fuente de la fotografía: Ryszard Kapuścińsky

Origen de la cita: Ryszard Kapuścińsky (1993): El imperio, Barcelona, Anagrama, pp. 63-64.

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El libro, en realidad, son cuatro cuentos pero insertados dentro de una pequeña historia, o más que historia, dentro de una pequeña anécdota: cuatro hombres tienen que pasar la noche en una estación de tren y, para combatir el frío y el sueño, deciden contarse historias relacionadas con el amor.

Todavía no he terminado el libro, pero por el momento puedo decir que es muy recomendable, por las historias y por la prosa de su autor: dulce, ligera y poética. Y entre sus páginas me he encontrado con estas palabras que, a continuación, recojo. Los cuatro hombres ven pasar a una pareja de recién casados y su conversación se deja llevar por esa visión:

-Bueno… aquí ya somos todos mayores y no hay mujeres, así que hablar abiertamente no resultará indecente, ¿verdad?

-¿Adónde quiere ir a parar? -El gordo contratista parecía algo aprensivo.

-Lo que está diciendo -explicó el médico- es que todos hemos vivido una época similar a la que esa pareja disfruta ahora.

-Yo no -protestó el contratista, e inmediatamente sus mejillas, en las que ya asomaba la sombra de la barba, se sonrojaron en señal de indecoroso avergonzamiento.

-Usted también -dijo el escritor-, todo el mundo ha amado alguna vez. Lo que haya ocurrido luego, tanto da, es el sentimiento lo que cuenta. Y puede que también su recuerdo. Ese recuerdo que…

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En la formación de todo gran acontecimiento se da un concurso de acontecimientos menores, tan pequeños que a veces pasan desapercibidos, los cuales, con un movimiento de atracción y agregación, convergen hacia un punto, hacia el centro de un campo magnético en el que cobran forma: precisamente la del gran acontecimiento. En dicha forma, que todos juntos cobran, ningún acontecimiento menor es casual o fortuito: las partes, por moleculares que sean, hallan su necesidad -y por tanto su explicación- en el todo, y el todo en las partes.

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Hacía tiempo que no recogía en mi blog alguna cita de libros y precisamente esta mañana, mientras leía, me he topado con esta que me ha gustado. Por contextualizarla, el personaje principal, un adolescente, está recordando cómo le invitaban al cine a ver grandes películas de la época y cómo a él esas películas le aburrían.

Hay libros que debería estar prohibido leer demasiado pronto. Los desperdiciamos. Y pasa igual con las películas. Habría que ponerles una etiqueta: no verlo o no leerlo antes de haber vivido.

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He aquí algunas citas que me han gustado:

“-Es preciso hablar. Siempre -repone. -A los moribundos, a los locos, a los burros… ¡A los enemigos incluso! No hay que dejar de hablar.”

“Tiene gracia -dijo con fingido regocijo. -Vosotros, musulmanes y nosotros, judíos, tan sólo nos ponemos de acuerdo en cuanto a las fábulas. Este es el único lugar del mundo donde una sinagoga y una mezquita conviven bajo el mismo techo. ¿De verdad cree usted que Adán y Eva, Abraham y todos los demás están sepultados ahí dentro?”

“Un día, la paz vendrá y todos podremos amarnos -respondió ella con el tono lánguido que precede al adormecimiento. Sí, no hay otra vía que la de la paz para vencer…”

“Más encantadora que todas las hurís del paraíso, por lo demás, ciega, sorda y muda, había una joven de Nasra cuya única ambición era vivir en paz. Un  buen día fue codiciada por tres emires que estaban de peregrinaje en la región. En lugar de hacer de ella el trofeo de un duelo a muerte, los pretendientes acceden a dejar que sea la joven quien elija. El primero, venido del reino de la mirra y del incienso, le promete sin rodeos encerrarla en un magnífico harem de oro macizo y diamantes. El segundo, procedente de la alegre Arabia, además de ofrecerle como obsequio su pequeño palacio, le promete un amor exclusivo engalanado de confidencias con sabor a miel. En cuanto al tercero, que baja de su camello con las manos vacías, no le concede otro viático que el de escuchar todas las noches de su vida el canto del pájaro mágico de Salomón. Los otros dos estallan en carcajadas. ¡Qué vale el canto de un pájaro para una sorda! Al emir del camello le resulta más inútil aún que todos los harems de diamantes y las confidencias de miel. “¿Y tu pájaro mágico, qué?”, ríen sus rivales. “¡Se escucha con el corazón!”, repone el tercer emir. “Quien quiera la paz, puede ser sordo, ciego y mudo…”. La historia también cuenta que la joven no pudo elegir ni a uno ni a otro. Poco importaron las palabras y las miradas, ni siquiera se había percatado de la presencia de los príncipes peregrinos…”

Sinopsis (extraída de la contracubierta del libro):

“En algún lugar de Cisjordania, una patrulla israelí es asaltada por un comando palestino. Un soldado cae, a otro se lo lleva el comando, que pronto se da a la fuga. Herido, dado por muerto en un cementerio, Cham pierde toda referencia, se olvida de su nomre. Es recogido por dos palestinos pacifistas: una estudiante, Falastin, y su madre ciega, Asmahane, viuda de un político moderado abatido en una emboscada. El joven soldado israelí ocupará el lugar del hermano y del hijo desaparecido, Nessim, en el seno de la familia [...]“

Hubert Haddad: Palestina, Madrid: Demipage, 2010.

Fuente de la fotografía: The barrier -graffiti painted – West Bank – Palestine

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