Cuando lleguemos a casa, nos llamarán héroes.

Nos recibirán multitudes exultantes de felicidad en las calles. Vestirán las avenidas y las alamedas con guirnaldas, banderas y luces de colores. Lanzarán fuegos artificiales. Habrá orquestas.

Cuando lleguemos a casa, nos llamarán héroes.

No nos dejarán explicarnos, contar nuestra historia, elaborar nuestro relato, desahogarnos. Elaborarán el relato de los ganadores, de los victoriosos, de los que triunfaron entre la metralla y los bombardeos. Portaremos banderas, sin dudar, sin temor, en medio de la sangre y de la muerte, que siempre será de ellos, los malvados, los tiranos, los otros. El enemigo. Ese que estaba enfrente. Como nosotros. Armado hasta los dientes. Temblando, como nosotros.

Cuando lleguemos a casa, nos llamarán héroes.

Nosotros callaremos. Les dejaremos hacer. Algunos incluso se creerán la historia que nos cuentan. La interiorizarán. La harán suya y olvidarán sus heridas. Sus cicatrices. Otros, simplemente, callaremos. Observaremos los elogios y la euforia con distancia. Dejaremos que se apaguen los ánimos, que se olviden de nosotros. Asistiremos de vez en cuando a algún homenaje. Inauguraremos alguna estatua. Pondremos buena cara. Les dejaremos hacer. Callaremos.

Cuando lleguemos a casa, nos llamarán héroes.

Pero un día, cuando ya solo se acuerden de nosotros los libros de historia, las bibliotecas, mi nieto, fascinado, vendrá corriendo de la escuela:

—Abuelo, ¡eres un héroe!

Y, entonces, lo sentaré en mi regazo y le contaré nuestra verdadera historia:

—No creas todo lo que te cuentan, pequeño. Nosotros no somos héroes. Solo los que sobrevivieron.

Fuente de la fotografía: The few and the proud

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